A Qui N'a Pas Aimé Paroles

Ses yeux de maladie,
De fièvre désarmée.

A qui n'a pas touché du doigt
La plaie profonde,
La déchirure de l'être aimé
Que tout inonde,
L'or qu'est devenu
Sans qu'on l'ai voulu
Le quotidien des choses
De la banalité,

Comme une plante arrachée
A la terre, au fumier,
Comme une main
Qu'on a lâchée

Mais c'est sans doute là-haut,
Dans la félicité,
Que ceux là seront atteints
Comme une fleur arrachée
A la terre, au fumier,
Comme une main
Qu'on a lâchée.

A qui n'a pas subi sur lui
Cette caresse,
A qui n'a pas touché du doigt
Cette herbe épaisse
Qui frissonne et se courbe
Comme avant
Mais ces trous sont ses yeux
Par où passe le vent

Et tout ceci finit par m'être indifférent.
Peut-être disparaître
Dans le pli du néant,
D'avoir été ensemble,
De n'être plus
Que ce qui dans les larmes
Et dans l'eau se dilue

Comme une plante arrachée
A la terre, au fumier
Qui par sa tige reste attachée
Et ne peut ni grandir ni périr ni passer,
Simplement dépérir,
A qui n'a pas aimé