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• Artiste: Francisco Bochaton
• Titre: Luces
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La casa esta vacá­a de cosas tuyas, de cosas má­as. El cuerpo no me pertenece, es del paisaje, es de la gente. Mi hijo es de un lugar enorme, y yo le miento. Mi hijo es de un lugar enorme, y llora lento. Acostumbrado a morir. Las luces de un momento intentan cubrirlo todo, uniendo piezas. Y el mapa es tan distinto, me da una idea que yo distingo. La llama aumenta y no detiene su tormento. En los cristales de otros tiempos está¡ tu cuerpo. Acostumbrado a morir, acostumbrado a morir, acostumbrado a morir. A un costado del cuadro, esta tu flecha, rota y deshecha. Me esfuerzo por ser alguien, que no coincide con tu belleza. La dirección no tiene apuro, para ver dentro. Con una enorme red de mundos, que veo lejos. Acostumbrado a morir acostumbrado a morir acostumbrado a morir acostumbrado a morir.