Les Appartements Vides Paroles

Le soleil n'entre pas par les rideaux de fer
Pas même un chat qui dort, pas un parfum dans l'air
Pas une mouche, pas un fruit

C'est quoi ce désert, c'est quoi ce décor, c'est quoi cette mort?
Chut! C'est de l'argent qui dort

Dans Paris, il y a des jardins qu'on enferme
Dans des grilles dorées s'ouvrant pour quelques-uns
Pas de ballon perdu, pas de miettes de pain
Aucun cartable, pas un chien

Et dans l'ombre bleutée des longues palissades
Des façades muettes aux yeux cadenassés
Souvenirs en lambeaux, murailles défoncées
Dernières traces, effacées

C'est quoi ce désert, c'est quoi ce décor, c'est quoi cette mort?
Chut! C'est de l'argent qui dort

En silence, le cœur battant des capitales
Se vide peu à peu, lentement écrasé
Par des marchands de coffres-forts climatisés
La vie s'efface, méprisée

C'est quoi ce désert, c'est quoi ce décor, c'est quoi cette mort?
Qu'est-ce tu fous, Génie d' la Bastille?
Attiré par tout c' qui brille
C'est quoi ce désert, c'est quoi ce décor, c'est quoi cette mort
C'est quoi ce désert, c'est quoi ce décor, c'est quoi cette mort
C'est quoi ce désert, c'est quoi ce décor?